Em 12 de janeiro de 1943, o anoitecer caiu lentamente sobre uma pequena aldeia bielorrussa, perdida entre campos cobertos de neve e uma floresta escura. A fumaça das chaminés subia em riachos finos, espalhando-se imediatamente pelo céu baixo e pesado. A neve esmagou-se sob os pés, e este som foi a única coisa que quebrou o silêncio, que parecia quase Pacífico.
Se você não sabe que em algum lugar além da floresta, além do rio, no outro extremo do caminho batido, havia guarnições alemãs, escritórios de comandantes, delegacias de polícia. Nadezhda Melnikova caminhou rapidamente por esse caminho. É quase inaudível, como uma pessoa que está acostumada ao fato de que cada som extra pode ser o último na vida.
A floresta ao redor parecia uma criatura viva. Cada árvore pode esconder um observador. Cada colisão deixa a sua marca. Nadezhda parou na orla da floresta e ouviu. Ao longe, da estrada, ouvia-se um rugido abafado de um motor. O veículo Alemão percorreu uma estrada que parecia segura durante o dia, mas à noite transformou-se numa fronteira entre o mundo ocupado das aldeias e a liberdade da floresta.
Ela mergulhou na sombra dos abetos, virou-se para onde um caminho, trilhado apenas pelos poucos escolhidos, levava à base partidária. Aqui a neve era cortada por pegadas, pequenas das patas dos cães, pesadas das enxadas, largas dos trenós em que ocasionalmente carregavam cargas. Poucos minutos depois, silhuetas escuras de abrigos, cobertas de galhos e neve, apareceram à frente.
De um deles veio a luz fraca de uma lâmpada de querosene, e cheirava a fumaça e outra coisa, o cheiro azedo de lã molhada, coisas velhas, pessoas que viveram por muito tempo sem água realmente quente. “Ela está de volta”, alguém disse em voz baixa, notando sua figura. O líder do esquadrão, um homem alto e curvado com cabelos grisalhos curtos nas têmporas, pegou a lata e puxou cuidadosamente um bilhete.
Suas sobrancelhas se contraíram ligeiramente enquanto ele passava os olhos pelas linhas. “Amanhã à noite”, disse lentamente. “Outro comboio, novamente através de Babruisk.”Nadezhda assentiu silenciosamente. Há muito que deixava de perguntar quantos destes escalões haveria, quantos mais comboios iriam para a Alemanha, para os campos, para as frentes, enquanto estavam aqui na floresta a explodir um comboio, uma ponte de cada vez.
A guerra já não é medida em dias e meses. Tornou-se uma cadeia de tarefas que tiveram de ser concluídas sem pensar se alguém seria capaz de ver o amanhecer. Tarde da noite, quando as reuniões terminaram e os guerrilheiros foram para seus abrigos, ela saiu. A floresta respirou frio. Em algum lugar distante havia um lobo solitário, mas agora sua voz não era mais assustadora do que o rugido de aviões que às vezes cobriam o céu noturno.
Nadezhda olhou para o céu escuro e pensou em casa, em sua mãe. que permaneceu em uma pequena cabana nos arredores da aldeia, sobre uma irmã mais nova que foi levada para parentes mais profundos na retaguarda antes da chegada dos alemães, sobre um irmão que desapareceu perto de Smolensk. Naquele momento, ela ainda não sabia que em poucos dias essas breves horas de relativa liberdade, quando o risco era consciente, aceito, escolhido por ela , acabariam.
E outra dimensão da guerra começará, onde ela não terá o direito de escolher, nem de dar um passo para o lado. 18 de janeiro de 1943. Nadezhda regressava de Babruisk, onde tinha dado uma nota aos trabalhadores clandestinos da fábrica de madeira, e tinha tomado outras notas escondidas no fundo duplo de uma cesta supostamente contendo batatas.
A cidade estava estranhamente quieta. As patrulhas alemãs eram mais frequentes do que o habitual. As conversas no mercado foram interrompidas pela visão de estranhos. Havia uma sensação de tensão nervosa no ar, como se antes de uma tempestade. Ela não chegou à floresta apenas algumas centenas de metros.
Primeiro, ouviu-se o rugido dos motores, depois um grito agudo. Pare! Nadezhda tentou correr para a ravina, onde arbustos e montes de neve podiam esconder sua figura. Mas dois polícias saltaram de trás de uma cratera à beira de uma estrada . Um golpe com uma coronha de rifle nas costas, o segundo na parte de trás da cabeça. O mundo balançou, desvaneceu-se, transformou-se num redemoinho de Neve, Botas e vozes.
Quando a consciência voltou, tudo ao redor era o mesmo porão de tijolos úmidos do escritório do comandante de campo, um teto baixo, uma lâmpada sob uma sombra de estanho, uma mesa sobre a qual estavam papéis e uma gaiola de couro. O rosto Da oficial, pálido, arrogante, com uma fina tira de bigode, ficou para sempre gravado em sua memória. Os interrogatórios duraram horas.
As perguntas repetiam-se como um recorde quebrado. Onde está a equipa? Quem é o comandante? Quem é o contacto NA CIDADE? Onde estão as armas? Golpes, água, privação de sono. Mas o que espera a seguir será de um tipo completamente diferente. 23 de janeiro de 1943, 4h37, periferia leste de Babruisk, Território Ocupado da Bielorrússia, União das Repúblicas Socialistas Soviéticas.
O som dos guinchos alemães ecoou no corredor da casamata de tijolos úmidos como a batida de um tambor funerário. Melnikova não ergueu os olhos, olhando para o chão, não por medo, mas porque era o único lugar que ela ainda podia escolher olhar. Suas mãos estavam amarradas com arame enferrujado com tanta força que a pele não sangrava mais, simplesmente queimava.
