Manhã gelada Anna fica perto da janela turva do quartel coberto com padrão de gelo. Sua respiração, o espaço de um instante, derrete um pequeno círculo no vidro. E neste círculo, como na lente de uma câmara, aparece o seu mundo. Uma extensão infinita de neve, a floresta escura e congelada, as silhuetas negras das torres de vigia, O arame de ferro farpado brilhando sob um sol de Inverno, fraco e sem calor.
Anna acaba de completar 25 anos. 3 meses antes, ela era Anna Martin, professora de literatura francesa na escola secundária pública número 17 em Paris. Seus alunos a adoravam, seus colegas a respeitavam, seu marido a amava, um jovem arquiteto talentoso, cheio de futuro. Seu mundo cheirava a livros de poeira, chá acabado de fazer e felicidade.Estantes
Lia poemas aos seus alunos de Apolinário e dos luarards, sem imaginar que esses mesmos versos seriam suficientes em breve para torná-la inimiga do Estado. Tudo desmoronou numa noite de outubro. Uma batida à porta, dois homens vestidos de Civis. Uma palavra curta e seca como uma detonação. Prepara-te. Seu marido foi preso uma hora depois em outro apartamento.
Eles foram acusados de pertencer a uma organização trotskista versus revolucionária. Uma acusação absurda, delirante, sem a menor ligação com a realidade. Então veio o inferno, um inferno de muitos nomes, a prisão da saúde. uma prisão de trânsito, em seguida, um telefone celular vagão lotado com mulheres gritando chorando rezando. Duas semanas de viagem sem luz, sem água, sem ar.
Duas semanas que apagaram sua vida anterior e transformaram uma jovem bela e cultivada em uma criatura exausta, aterrorizada, tendo apenas um desejo deixado, sobreviver. E agora ela está aqui no interior da Guiana, uma das inúmeras ilhas do vasto arquipélago de campos disciplinares Franceses. Um quartel de mulheres amontoadas de cem, beliches de três níveis, uma latrina num canto, o cheiro de chifres Sujos de desespero e o frio, um frio que perfura até as águas contra as quais nem o casaco rasgado acolchoado protege.Comprar vitaminas e suplementos
Naquela manhã, ele não foi convocado nem para o trabalho, nem para interrogatório. Ele é o comandante do campo, Major Voltaire, que o chamou. E Anna, como todas as mulheres deste quartel, sabe que esta convocação não promete nada de bom. Ou, pelo contrário, ela promete uma chance de romper com esse inferno.
Uma oportunidade que paga para si a alma. Ela avança na neve que crunches sob seus pés, escoltado por um guardião silencioso. Ela caminha em direção a uma casa isolada de onde nasce uma fina coluna de fumaça. Um sinal impensável de luxo aqui, o calor. Ela compreende que, precisamente nestes minutos, o seu destino decide e que este destino não depende nem dos artigos do Código penal, nem da sua culpa ou inocência.
Depende apenas de uma coisa: agradará ao homem que detém aqui um poder quase divino. O sistema de campos não era apenas uma rede prisional. Era um estado dentro de um estado com a sua hierarquia, as suas leis, as suas regras tácitas. No topo desta pirâmide estavam os comandantes do campo, homens com poder quase ilimitado sobre a vida e a morte de milhares de presos.
Viviam em casas separadas. Eles tinham servos entre os prisioneiros. Eram reis, deuses no seu reino de gelo. E, como todos os reis, tinham as suas hardades, haréns cinicamente chamados aqui de esposas de serviço. Anna não sabia nada sobre isso quando chegou ao acampamento, mas em um mês de quartel, ela tinha ouvido histórias suficientes. Histórias sussurradas, carregadas de vergonha e de ódio.
histórias de moças convocadas para um simples cheque administrativo depois transferidas para posições leves: biblioteca, enfermaria, serviço pessoal. Por detrás destas palavras secas escondia-se sempre a mesma verdade. E agora é a sua vez. Ela é filha de um professor, esposa de um arquiteto, professora de literatura. Ela está em frente à porta do Gabinete do major Voltaire.
Na janela congelada, ela vê seu reflexo, um rosto emaciado, olhos enormes, aterrorizados, mas nem a fome, nem o frio, nem o medo foram incapazes de destruir o que era seu dom e sua maldição, sua beleza. E ela entende que foi precisamente essa beleza que o levou até aqui. O guarda abre a porta e empurra-a brutalmente para dentro.
Anna tropeça ao cruzar a soleira e fecha os olhos por um momento. Calor, não apenas a ausência de frio, mas um calor real e vivo, que a atinge na cara como um tapa. O escritório é espaçoso, os painéis de madeira escura. Um tapete grosso cobre o chão. Em um canto, um fogo crepita na chaminé.
O ar está cheio de cheiros esquecidos, madeira seca, tabaco caro e qualquer outra coisa que lhe dê vertigem. Carne assada. Atrás de uma grande mesa de corrente está sentado o Major Voltaire. Ele tem cerca de 45 anos e não se parece em nada com as histórias do Monster barracks. Seu rosto está cansado, quase intelectual. As suas bochechas estão bem barbeadas.
Voltaire observa-o em silêncio. Ele não pressiona. Ele sabe que um animal caçado não precisa ser empurrado. Uma mulher talentosa, bonita e educada, ele faz uma pausa. Então, derrube árvores a menos quarenta graus, pega você gosta do machado? Não, Não é um trabalho para mãos como a tua. Ele deixa essas palavras afundarem.
