Estes testemunhos foram registados em Kiev em 2012. Zinaida Boyko tinha 88 anos no momento da gravação. Durante 70 anos, evitou falar publicamente sobre os horrores que experimentou num centro médico alemão em 1942, partilhando as suas memórias apenas com as pessoas mais próximas. Estas são as suas palavras.Guias de preparação para exames
Chamo-me Zinaida Boyka. Hoje, do lado de fora da minha janela, estamos em 2012, e a minha cidade natal, Kiev, está banhada pela luz do sol. A cidade é barulhenta, ri, prepara-se para as férias, e os jovens passeiam pelas ruelas castanhas, que nem sequer imaginam que o chão debaixo dos seus pés já esteve encharcado de sangue e desespero silencioso. Tenho agora 88 anos.
Sinto a minha força a desvanecer-se, a minha respiração a tornar-se pesada, como um relógio velho que em breve irá parar. Durante 70 anos mantive esta história dentro de mim. É claro que os meus filhos e netos sabiam que fui capturado, que sobrevivi à guerra, mas nunca lhes contei toda a verdade. Receava que estas palavras contaminassem as suas vidas puras, que a sombra desse passado caísse sobre o seu futuro.Terapia para trauma
Muitas vezes fecho os olhos e vejo-me aos dezoito anos. Em 1942 eu era completamente diferente. Eu tinha longas tranças e mãos que cheiravam a flores silvestres e leite fresco. Morávamos em uma pequena aldeia perto de Kiev e depois me mudei para a própria cidade, sonhando em me tornar professor. Eu queria ler poesia para as crianças e ensinar-lhes bondade.Guias de preparação para exames
Minha juventude estava cheia de esperança, apesar de minha infância ter sido dura. Lembro-me da fome de 1933, quando comíamos pastagens e bolos de cisne. Mas, mesmo assim, havia alguma força inquebrável em nós. Aos 18 anos, eu acreditava que o pior já estava atrás de mim. Quando a guerra começou em 1941, os céus de Kiev tornaram-se negros com aviões.
Lembro-me do som de assobio que fez meus ouvidos estourarem e do cheiro de Harry que permaneceu no meu cabelo por anos. A ocupação veio de repente, como uma névoa fria. A cidade tornou-se estranha. Em todos os lugares havia estes uniformes cinzentos, cães latindo e ordens escritas em uma linguagem incompreensível. Tentámos sobreviver, escondemos comida, ajudámos os Nossos o melhor que pudemos.Terapia para trauma
Trabalhei numa pequena farmácia, tentando passar discretamente ligaduras e medicamentos para aqueles que iam para a floresta. O meu mundo entrou em colapso num dia quente de setembro de 1942. Aconteceu por causa da traição. Ainda não sei quem me apontou exactamente o dedo, mas lembro-me do rosto daquele polícia, o nosso vizinho, que desviou o olhar quando fui empurrado para fora de casa.
O oficial alemão olhou para mim como se eu não fosse uma pessoa, mas um cavalo puro-sangue numa feira. Ele escreveu algo em seu caderno e acenou com a cabeça. Eu e uma dúzia de outras raparigas da nossa zona fomos levados para a esquadra. Pensávamos que estávamos a ser levados para trabalhar na Alemanha, para os campos ou para as fábricas. Chorámos e despedimo-nos das nossas muralhas nativas, mas no fundo esperávamos que, se trabalhássemos arduamente, um dia voltássemos para casa.
Se eu soubesse então que tipo de trabalho nos esperava, teria preferido atirar-me debaixo das rodas daquele mesmo comboio. A carruagem estava lotada. 40 pessoas num espaço apertado e fedorento. Dirigimos por vários dias, perdendo a noção do tempo. Quase não havia água, meus lábios estavam rachados e sangrando, e só havia um pensamento na minha cabeça: para onde eles estavam nos levando.
Finalmente, o comboio parou, mas não era uma quinta nem uma fábrica. Fomos levados para uma plataforma vazia cercada por arame farpado. Havia uma floresta ao redor, e apenas um edifício de concreto cinza se erguia acima das árvores. Parecia estranho, muito limpo, muito silencioso. Era uma unidade médica especial, escondida de olhares indiscretos.
