Antes de atravessar o limiar desta sala de cirurgia, onde a medicina deixou de cicatrizar e se tornou um instrumento de destruição, tenho um pedido importante. Esta é a história de milhares de homens quebrados no silêncio dos Campos. Se você acredita que esses crimes que roubaram o futuro de gerações inteiras devem ser conhecidos,assine o canal Forbidden Secret Wars. Clique no sino. Não deixe que a história seja esquecida e diga-me nos comentários de onde está a ver este vídeo. De Paris, Genebra, Bruxelas ou de outro lugar? A vossa presença é o nosso testemunho.
Agora, respire fundo. Vamos entrar no bloco 10, onde não o mataram, mas garantiram que nunca mais estivesse verdadeiramente vivo.
Agora já não és um homem. Parte 1: a selecção dos fortes.
O meu nome era Marcel. Eu tinha 26 anos em 1943. Fui um prisioneiro de guerra francês capturado nas Ardenas em 1940, depois transferido de Stalag para um campo de trabalhos forçados na Polónia, após duas tentativas de fuga. Eu era um homem do Sudoeste, filho de um enólogo. Eu fui construído como um touro com mãos largas feitas para a terra e ombros quadrados. Foi essa força que me permitiu sobreviver a 3 anos de fome e espancamentos. E era essa força que causaria a minha queda.
Era outubro. O acampamento era um atoleiro gelado sob um céu de chumbo. Sobrevivi graças a uma imagem, apenas uma, ao rosto de Jeanne, a minha noiva. A Jeanne estava à minha espera em Bordéus. No meu bolso, costurado no forro do meu casaco Lambau, tinha a sua última carta, gasta, ilegível, de ser dobrada e desdobrada tantas vezes. Ela escreveu: “Quando você voltar, teremos uma casa cheia de crianças. Quero um rapaz que seja os teus olhos e a tua força.”Essa frase era o meu combustível. Carreguei pedras, cavei terra congelada, suportei o rugido das capotas do motor. Tudo por aquela criança imaginária, por aquele futuro que me esperava.
Uma manhã, a chamada era diferente. Normalmente, as SS procuravam os fracos, os doentes, os que não podiam mais ficar de pé, para enviá-los para a esquerda em direção às chaminés. Mas naquele dia, o médico que passava pelas fileiras estava procurando outra coisa. Ele não estava a olhar para as nossas pernas inchadas ou para as nossas costelas salientes. Ele estava a olhar para a nossa construção. Ele estava à procura de forças. Ele parou à minha frente. Ele usava um jaleco branco imaculado sob seu casaco de couro aberto. Ele tinha óculos redondos e um rosto inexpressivo, liso como uma pedra. Ele era o médico. Ele fez um gesto para que eu me apresentasse. “Haltere”, ele perguntou. “26 anos”, respondi em Alemão, de cabeça erguida. “Profissão: enólogo.”Ele assentiu. Ele sentiu meu bíceps abaulamento através do tecido fino da jaqueta. Ele parecia tão satisfeito quanto um negociante de cavalos inspecionando um cavalo de tração antes de comprá-lo. Saudável. Gezont. Bom material genético. Anotou o meu número no seu caderno.
“Bloco 10”, ordenou.
O meu coração saltou. O bloco 10 não foi o bloco da morte imediata. Não era o canteiro de obras, era o bloco experimental. Rumores aterrorizantes circularam sobre aquele lugar. Dizia-se que as pessoas entravam e nunca saíam, ou que saíam transformadas. Tentei protestar tolamente. “Estou apto para o trabalho, doutor. Sou um bom trabalhador. Posso carregar 50 kg.”
Ele olhou para mim por cima dos óculos. “Precisamente, o Reich precisa saber como controlar a força. Vai servir a ciência, Francês. É uma honra maior do que carregar pedras.”
Dois guardas agarraram-me, tiraram-me das fileiras. Encontrei o olhar dos meus companheiros. Não olharam para mim com pena, mas com pavor. Eles sabiam que o bloco 10 era pior do que a câmara de gás. A câmara de gás é fome. O bloco 10 é o desconhecido. Levaram-me embora. Obrigaram-me a tomar um banho quente. Era suspeito. A água quente era um luxo esquecido. Deram-me um vestido curto de hospital, aberto nas costas. Fui conduzido a uma sala de espera de azulejos brancos. Cheirava a éter e desinfectante. Um cheiro que apanhou na garganta.
Havia ali outros homens, Polacos, Russos, alguns judeus gregos. Eram todos jovens, todos relativamente fortes. Ninguém falou. Mas havia um jovem grego sentado à minha frente, chorando silenciosamente. Ele balançou para frente e para trás. Inclinei-me para ele. “O que está acontecendo aqui?”Eu sussurrei. “É para febre tifóide? Vacinas?”
O grego olhou para mim, com os olhos cheios de horror absoluto. Ele balançou a cabeça. Ele colocou a mão na virilha. Um gesto protetor e instintivo. “Não!”ele respirou em francês quebrado. “Não o tifo. Rouba as sementes. Que é? Querem que sejamos os últimos. Corta a árvore, entendes? Corta a árvore.”
Não queria compreender. Minha mente rejeitou a ideia. Era impossível. Não fizeram isso. Era uma barbárie medieval. Estávamos no século 20. A Alemanha era a terra de Goethe e Beethoven. Mas então a porta dos fundos se abriu. Saiu um homem. Ele estava sendo apoiado por dois enfermeiros. Ele caminhava com as pernas afastadas, o rosto cinza, a boca aberta em um grito abafado. Sua camisa estava manchada de sangue na pélvis. Já não andava como um homem. Ele arrastou os pés como um homem velho ou um animal mortalmente ferido. Os atendentes o jogaram em uma maca no corredor.
O médico apareceu na porta. Ele estava a limpar as mãos num pano. Ele parecia aborrecido, como se tivesse acabado de terminar uma tarefa administrativa tediosa. Ele olhou para a sua lista. “Próximo. Número do doente 18402.”
O francês era eu. Pensei na Jeanne, pensei na casa cheia de crianças e senti o frio da morte infiltrar-se nas minhas veias. Não a morte do corpo, mas a morte do meu nome. Os dois guardas empurraram-me para dentro. A porta fechou-se com uma sucção apertada. A sala de cirurgia estava cega. Luzes fluorescentes cintilavam no teto, lançando uma luz dura e sem sombras que revelava cada mancha de ferrugem nas pernas da mesa de metal, cada gota seca no chão de azulejos. No centro estava a mesa estreita e fria, equipada com uma pulseira de couro marrom grossa, desgastada e lisa de uso. Ao lado, um carrinho rolante no qual estavam dispostos instrumentos de aço inoxidável: tesouras, fórceps, bisturis. Não havia máquinas complicadas, nem máquinas de raios-x nesta sala, apenas mecânicas simples, canalizações humanas.
O médico tirou as luvas sujas e colocou um par limpo. O estalo de látex soou como uma rachadura de chicote. Ele não olhou para mim. Estava a falar com o seu assistente, um homem baixo e careca, que preparava compressas. “Há ensopado de lebre na confusão dos oficiais esta noite”, dizia o médico. “Espero que desta vez não cozinhem demais.”
“Sim, Doutor”, respondeu o assistente. “Da última vez, foi sola de sapato.”
Eu estava ali, apavorado, e ele estava a falar de ragu. Senti uma raiva desesperada crescendo dentro de mim. Eu não era um coelho; Eu era um homem. “Porquê?”Eu perguntei, minha voz mal tremia. “Sou um prisioneiro de guerra. A Convenção de Genebra proíbe a mutilação.”
O médico parou. Ele virou-se lentamente para mim. Ele sorriu, não maliciosamente, mas com indulgência cansada. Como alguém sorri para uma criança que faz uma pergunta estúpida. “Genebra está longe, prisioneiro número 18402. Aqui é tudo a mesma coisa. Aqui a única lei é a biologia.”Ele se aproximou de mim. “Você tem bons genes Franceses. És forte. És resistente. De certa forma, é uma pena. Mas não podemos permitir que raças inferiores se reproduzam mais rapidamente do que nós. Guardamos os braços para o trabalho, mas cortamos as raízes. É horticultura, nada mais.”Ele sinalizou para a guarda. “Em cima da mesa.”
Recuei. “Não, você não tem o direito. A Jeanne está à minha espera. Tenho uma vida.”
Um dos guardas bateu na parte de trás dos meus joelhos com o seu cassetete. As minhas pernas dobraram-se. Caí de joelhos sobre os ladrilhos duros. Agarraram-me, levantaram-me como um saco de batatas e atiraram-me para a mesa de metal. O aço frio perfurou minha camisa fina, esfriando minhas costas. Em três segundos, eu estava preso. Tiras de couro apertadas em torno dos meus pulsos e tornozelos. Uma cinta larga foi colocada no meu peito, impedindo-me de me endireitar. Fui crucificado, com as pernas afastadas pelo ferro. Puxei as amarras. Eu tensionei meus músculos. Eu era forte, mas o couro era mais forte.
O assistente aproximou-se. Ele levantou a minha camisa. Ele começou a manchar minha parte inferior do abdômen com um líquido laranja frio que cheirava a iodo. Ele raspou o cabelo rapidamente, brutalmente, sem sabão, agarrando a pele. Olhei para o tecto. Contei as moscas mortas na luz fluorescente. Um, dois, três. Pensei comigo mesmo: vão pôr-me a dormir. Vão pôr-me uma máscara. Eu acordo e tudo acaba.
O médico pegou um bisturi. Ele verificou a borda na luz. Então ele se aproximou da minha virilha. Virei a cabeça para o carrinho. Procurei as seringas. Procurei a máscara. Não havia nada lá. Apenas gazes e frascos de vidro vazios prontos para receber as suas amostras.
“Espere”, gritei. “A anestesia. Esqueceste-te da anestesia?”
O médico riu-se. Foi uma risada curta, seca e profissional. “A anestesia é cara, meu filho. A anestesia é reservada para heróis submetidos a cirurgia para ferimentos de guerra.”Ele colocou a mão enluvada na minha coxa para estabilizá-la para uma operação de rotina menor em um prisioneiro. “É um desperdício.”
“Mas vou morrer de dor.”
“Não, ninguém morre com isso. Você vai gritar, isso é certo. Faz barulho, mas não mata.”Ele olhou para o seu assistente. “A mordaça. Não gosto quando chia nos meus ouvidos. Mata-me o apetite pela civeta.”
O assistente pegou um pedaço de madeira envolto em gaze suja. Ele enfiou-o na minha boca. Ele amarrou as cordas atrás da minha cabeça. Não conseguia mais falar, não conseguia mais implorar, só conseguia produzir sons abafados, os grunhidos de animais presos.
“Hm.”O médico se inclinou. Vi-o de perto. Eu vi seus poros, seus óculos redondos refletindo meu próprio rosto contorcido de terror. “Não se mexa muito!”ele aconselhou calmamente. “Se você se mover, eu poderia cortar a artéria femoral e então você sangraria em dois minutos. Então, sê bom.”
