Disseram—lhe que os americanos a deixariam morrer, que prisioneiros como ela—uma alemã que carrega a vergonha do inimigo-não mereciam misericórdia. Mas quando Greta Hoffman, de 24 anos, sentiu seu filho parar de se mover em um campo de prisioneiros de guerra americano em abril de 1945, o inimigo não se virou. Levaram-na para o bloco operatório. Ela estava esperando a morte; em vez disso, ela acordou com o som de chorar.
Antes de começarmos esta maravilhosa história de vida e morte, misericórdia e transformação, reserve um momento para amar este vídeo e se inscrever em nosso canal. Essas histórias esquecidas da Segunda Guerra Mundial merecem ser lembradas e compartilhadas. Vamos continuar.
Uma chuva de primavera atingiu o acampamento de Raston, na Louisiana, transformando as estradas de barro vermelho em rios de lama. Era abril de 1945 e a guerra na Europa estava chegando ao fim. Mas para as mulheres que chegaram ao acampamento esta manhã, o futuro era assustadoramente incerto. Eles saíram de caminhões militares em pequenos grupos, suas roupas civis ficaram encharcadas, seus rostos estavam vazios de exaustão.
Greta Hoffman estava entre eles, embora se movesse mais devagar do que os outros. Sua mão descansou em sua barriga inchada, agora há sete meses. Ela tinha 24 anos, o cabelo loiro foi recolhido em uma trança prática, seu rosto ainda era bonito, apesar das bochechas vazias e círculos escuros sob os olhos. Ela era enfermeira em Berlim antes da guerra consumir tudo. Agora ela era uma prisioneira carregando uma criança concebida no caos de um Reich em queda.
Outras mulheres olhavam para sua barriga com uma mistura de piedade e desconforto. A gravidez em cativeiro era um fardo que ninguém queria admitir. Alguns sussurraram que ela era estúpida por ter levado isto tão longe. Os outros não disseram nada, seu silêncio foi um julgamento pesado. O acampamento se estende na frente deles, um vasto complexo de barracas de madeira, cercado por cercas e torres de vigia. Os soldados americanos ficaram em intervalos, os rifles foram descuidadamente jogados em seus ombros.
A vista deveria ter sido assustadora, mas Greta estava cansada demais para sentir medo. Desde o início da viagem, ela sentiu apenas exaustão: primeiro o caos da rendição, depois o longo transporte através da França, um navio através do Atlântico e, finalmente, a chegada a um país que foi ensinado a odiar.
A chuva aqui tinha um cheiro diferente do da Alemanha – de alguma forma mais puro misturado com pinheiro e algo doce que ela não conseguia identificar. A terra sob seus pés era macia e dadora, não as pedras duras de Berlim ou a lama congelada da Frente Oriental. Até os sons eram estranhos. Os pássaros que ela não reconheceu foram chamados de árvores próximas. Os guardas falavam um inglês que ela mal entendia, suas vozes não eram nem cruéis, nem gentis, apenas profissionais.
Quando eles foram levados para o prédio de processamento, Greta primeiro notou o cheiro da comida. Ele estava à deriva de algum lugar dentro do acampamento-uma verdadeira culinária, não a sopa aquosa ou o pão velho em que eles sobreviveram durante a viagem. Seu estômago ficou tão apertado de fome que ela ficou tonta. A criança chutou de volta, batendo as costelas, o que a lembrou de comer por dois ou tentar. Ela colocou a mão no movimento, sentindo a pressão calmante de uma pequena perna ou cotovelo. O bebê estava ativo por várias semanas, mudando constantemente e girando. Era o único consolo que lhe restava, a prova de que, apesar de tudo, algo nela ainda vivia e lutava.
Dentro do edifício de processamento, os oficiais americanos estavam sentados em mesas com pilhas de formulários e máquinas de escrever. Uma após a outra, as mulheres foram chamadas para nomear seus nomes, idades e origens. Quando chegou a vez de Greta, ela caminhou lentamente até a mesa, muito consciente de como sua gravidez era óbvia. O oficial, um homem de meia-idade com cabelos grisalhos e olhos cansados, levantou os olhos dos papéis e parou.
“Quando você tem um prazo?”ele perguntou com cuidado em alemão.
– Junho-respondeu Greta. “Início De Junho.”
O oficial anotou seu uniforme e depois olhou para ele novamente. A expressão de seu rosto era ininteligível. “Você tem algum problema? Estás com dores?”
Greta balançou a cabeça, embora não seja bem assim. Por vários dias, ela sentiu convulsões, injeções agudas que vieram e foram sem aviso prévio. Mas ela tinha medo de reclamar, ela tinha medo de que qualquer problema a tornaria mais um fardo do que ela era. Os prisioneiros que se tornaram muito problemáticos desapareceram; ela viu isso acontecer.
“Temos um médico aqui”, disse o oficial. “Você tem que vê-lo amanhã. Certifique-se de que está tudo bem.”
Greta acenou com surpresa. Ela esperava, na melhor das hipóteses, indiferença; na pior, crueldade. Essa preocupação casual parecia uma armadilha, algo que a adormecia em uma falsa sensação de segurança antes que a verdadeira punição começasse. Espere, ela pensou. O medo persistiu. Cada palavra parecia que poderia ser seu último momento de dignidade.
As mulheres foram levadas para a estação de captura, um processo que Greta temia. Ela ouviu histórias de humilhações, de mulheres que foram forçadas a se despir e ficar nuas enquanto os guardas olhavam. Mas quando chegou a sua vez, ela descobriu que apenas as enfermeiras estavam esperando, não os soldados. Eles eram eficazes, mas não malévolos. Eles deram a ela sabão que cheirava a lavanda, Toalhas que estavam realmente limpas e um simples vestido de algodão que substituiu suas roupas de viagem sujas.
A água quente no chuveiro foi um choque. Greta ficou sob o riacho, permitindo que ele lavasse semanas de sujeira. Pela primeira vez em alguns meses, ela se sentiu quase humana novamente. Ela colocou as duas mãos no estômago, sentindo o bebê se mover e se acalmar. – Vai ficar tudo bem-sussurrou ela em alemão. “Temos que ser.”
Mas ela não acreditava. Como é que ela pôde? Ela era uma prisioneira em um país hostil, solteira e grávida. O marido dela-se é que se pode chamá-lo assim-morreu depois de uma cerimônia apressada em uma igreja bombardeada, morto nos combates perto de Dresden. Sua família estava espalhada, morta ou desaparecida. A criança que crescia dentro dela era tudo o que lhe restava, e ela tinha medo de perdê-la.
Na manhã seguinte, de acordo com o oficial, ela foi levada para uma instalação médica do campo. Era um edifício longo e baixo pintado de branco com cruzes vermelhas no telhado. O interior cheirava a anti-séptico e algo que ela não conseguia entregar—talvez pureza ou simplesmente a ausência de morte.
O doutor era o capitão do exército dos EUA William Fletcher. Ele tinha 40 anos de idade com templos grisalhos e braços estáveis que se moviam com a confiança de alguém que tinha visto muito sofrimento para ficar chocado com qualquer um deles. Ele falava um pouco de alemão, o suficiente para se comunicar e seu comportamento era profissional, ele não estava com frio.
– Deite – se, por favor-disse ele, apontando para a mesa de exame. “Preciso verificar a criança.”
A Greta hesitou, depois fez o que lhe disseram. A mesa estava coberta com papel limpo que se enruga sob ela. O Dr. Fletcher colocou o estetoscópio na barriga dela, movendo-o lentamente de um lado para o outro. Ele franziu a testa, corrigiu a postura e tentou novamente. O silêncio durou muito tempo.
“Passa-se alguma coisa?- Perguntou Greta, sua voz estava tensa de medo.
“O batimento cardíaco está lá”, disse cautelosamente o Dr. Fletcher. “Mas não é tão forte quanto gostaríamos. Quando foi a última vez que você sentiu seu bebê se mexer?”
A Greta tentou lembrar-se. “Ontem … na véspera.”Os movimentos foram tão constantes por tanto tempo que ela parou de notá-los. Agora, ao tentar lembrar-se, com crescente Horror, percebeu que não se lembrava da última vez que sentiu aquele golpe ou tremor calmante. – Não sei-sussurrou ela. “Acho que ontem.”
A expressão facial do Dr. Fletcher permaneceu neutra, mas Greta podia ler essa ansiedade em seus olhos. “Eu quero ficar de olho nisso”, disse ele. “Volta amanhã. Se você notar sangramento, dor intensa ou se o bebê não se mover, você deve vir imediatamente. Percebeste?”
Greta acenou com a cabeça, mas o medo frio já se instalou em seu peito. Alguma coisa não estava bem. Ela sentiu isso agora, um vazio onde a vida deveria estar.
A mesa foi uma revelação. As longas mesas estavam cheias de comida. Comida de verdade, não sobras ou rações, mas comida de verdade. Greta pegou a bandeja e atravessou a linha, observando os garçons dobrarem seu prato com purê de batatas, feijão verde, pedaços de carne e pão fresco. No jarro de vidro havia leite-leite real-frio e branco.
Ela sentou-se à mesa com outras mulheres, a maioria das quais comia em silêncio atordoado. Uma mulher, idosa e de cabelos grisalhos, sussurrou para ninguém em particular: “isso é mais comida do que eu vi em dois anos.”
Greta медленно lentamente, seu estômago protestou pela primeira vez depois de tanto tempo com rações mínimas. A comida era boa, melhor do que boa; era a comida que ela precisava desesperadamente. Mas a cada mordida, o sentimento de culpa se tornava maior e maior. Sua mãe estava morrendo de fome em algum lugar nas ruínas de Berlim. Sua irmã mais nova escreveu há alguns meses sobre fazer sopa de casca de árvore. E lá estava ela, a prisioneira, melhor do que nos últimos anos.
As barracas eram simples, mas limpas. Cada mulher tinha um berço com um colchão, um travesseiro e dois cobertores. No canto havia um pequeno fogão a lenha que mantinha o quarto aquecido, apesar do frio da primavera. Greta deitou-se de lado no berço, puxando os cobertores para o queixo e colocando a mão sobre o estômago.
– Mexe-te-sussurrou ela em alemão. “Por favor, mexe-te.”
Filamento. Ela pressionou mais, querendo que a criança respondesse. Ainda nada. O pânico ficou em sua garganta, bruscamente e sufocando. Ela pensou na expressão angustiada do Dr. Fletcher, em como ele franziu a testa ao ouvir seu coração bater. Alguma coisa não estava bem. Agora ela sabia disso com uma confiança terrível.
Ela mal dormiu naquela noite. A cada poucas horas, ela acordava e pressionava as palmas das mãos contra o estômago em busca de sinais de movimento. De manhã, ela estava exausta e assustada. A criança não se mexeu.
Na manhã seguinte, Greta voltou para o centro médico, andando tão rápido quanto suas pernas inchadas permitiam. O Dr. Fletcher imediatamente notou o medo em seu rosto. – Nenhum movimento?”ele perguntou.
