Eu dei à luz dentro de um campo prisioneiros alemães sozinho no preto. Mão presa sobre minha própria boca para que ninguém ouça meus gritos. A criança que nasceu naquela noite não deveria ter existido. Eu não devia estar vivo. E o homem que era pai desta criança, um oficial alemão, tinha-me protegido.
Chamo – me Aveline Marshal. Tenho anos e, para sessenta deles, carreguei um segredo que ninguém estava disposto a ouvir. Não por ter vergonha, mas porque desafiou tudo o que sabemos sobre esses anos, sobre a guerra, sobre o inimigo, sobre o que acontece quando uma francesa é capturada encontra o olhar de um soldado alemão que deveria ser apenas um carrasco de mais, mas que, contra todas as regras, contra todas as ordens, contra todos os riscos, decidiu salvá-la.
Quando fui levado, tinha 22 anos. Era o verão de 1943. A ocupação alemã sufoca a França há já três anos. Mas, na pequena cidade de Espern, na região de Champagne, onde vivia com a minha mãe viúva e o meu irmão mais novo, continuávamos a tentar manter uma certa rotina.
Trabalhei numa padaria. Levantei-me antes do amanhecer, amassei farinha racionada, pães assados que mal tinham gosto de pão. Os truques estavam cheios de soldados alemães. Todos os dias vemos camiões a passar, mulheres que as famílias estavam a desaparecer. Mas inclinámos a cabeça. Vamos seguir em frente porque foi isso que nos ensinaram a fazer até o que um dia ele bateu à nossa porta.Jogos familiares
Eram quatro da manhã. Eu estava dormindo quando ouvi os tiros pesados contra a madeira. A minha mãe levantou-se primeiro. Eu segui-o tremendo quarto nu em camisola. Quando ela abriu a porta, três soldados alemães entraram sem pedir permissão. Um deles falava francês com um sotaque pronunciado. Ele não gritou.
Acabou de dizer o meu nome. Marechal Avline. como se ele já soubesse quem eu era, como se estivesse à minha espera, ordenou-me que me vestisse. Olhei para minha mãe, ela apertou minha mão com força, mas não disse nada. Seus olhos estavam cheios de lágrimas, mas ela sabia que qualquer palavra poderia piorar a situação.
Vesti um vestido simples, um casaco leve. Não tive tempo de fazer outra coisa. Quando saí pela porta, o meu irmão ainda dormia. Nunca mais o vi. Fui colocado num camião Militar coberto com uma lona. Já havia outras mulheres no interior. Alguns choravam, outros permaneciam em silêncio, com os olhos fixos no chão.
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Ninguém sabia para onde íamos. Ninguém se atreveu a perguntar. O camião passou horas. Tentei memorizar o percurso pelas curvas, pelos sons, mas rapidamente perdi toda a noção de direcção. Quando finalmente parámos, as portas traseiras abriram-se com um ruído agudo e a luz do dia cegou-nos por um momento. Estávamos num campo rodeado de barbeletes, torres de guarda, soldados armados.
Tudo era cinza, tudo era frio, tudo foi calculado para nos fazer entender imediatamente que não éramos mais nada além de números. Fomos para uma área de triagem. Lá, uma alemã, de uniforme impecável, ordenou-nos que tirássemos todas as nossas roupas sem explicação, sem piedade. Nós obedecemos.
Senti a vergonha subir no meu corpo como fogo. Algumas mulheres tremiam, outras permaneciam imóveis como estátuas. Fomos revistados, inspeccionados, classificados. Não compreendi os critérios, mas rapidamente percebi que alguns de nós eram marcados de forma diferente. Separados, levados para outro quartel. Eu era um deles.
Neste campo, nem todas as mulheres são tratadas da mesma forma. Havia aquele destinado ao trabalho forçado, aquele enviado para as fábricas, aqueles que foram usados e havia aquele que desapareceu simplesmente. Ainda não sabia em que Categoria me encontrava, mas tinha medo de descobrir. Foi o terceiro dia em que o vi pela primeira vez.
Ele atravessou o centro do pátio do acampamento com a postura de alguém que carrega Autoridade sem necessidade de gritar. Grande, uniforme, impecável, o grau visível em seu ombro. Capitão Optman. Os outros soldados afastaram-se quando ele estava a passar. Ele não olhou para ninguém até que seus olhos encontrassem a mina. Eu estava na fila para a distribuição da sopa clara que lhe chamou uma refeição.
Ele parou apenas um segundo, mas foi o suficiente para que algo mudasse. Não sei o que ele viu em mim. Não sei o que representei neste momento, mas ele rapidamente desviou o olhar como se tivesse cometido um erro e continuou o seu caminho.Naquela noite, fui chamado ao gabinete administrativo do campo.
O meu coração deixou-se levar. Eu tinha ouvido histórias. Eu sabia o que estava a acontecer às mulheres convocadas a meio da noite. Entrei na sala esperando o pior, mas quando a porta se fechou atrás de mim, ele estava lá sozinho, sentado atrás de uma mesa coberta de papel. Ele não me tocou. Ele não gritou.
Ele simplesmente perguntou meu nome, minha idade, de onde eu vim. Respondi com uma voz trêmula. Ele tem tudo anotado silenciosamente. Então ele disse algo que me deixou completamente perplexo. Trabalhará na cozinha administrativa a partir de amanhã. Não entendi. Trabalhar na cozinha significava permanecer nas instalações dos oficiais, longe dos outros prisioneiros, longe dos quartéis superlotados.
Era uma posição privilegiada e os privilégios neste lugar vinham sempre com um preço. Mas ele não pediu nada em troca. Ele simplesmente me disse demitido. Nos dias seguintes, comecei a compreender o funcionamento do campo. Havia mulheres destinadas ao Serviço Doméstico. Outros foram para forçá-lo a trabalhar em fábricas de munições vizinhos.
Alguns foram levados para os aposentos dos soldados à noite e houve um que desapareceu muito simplesmente. Ninguém falou sobre isso, mas todos sabiam. Eu estava temporariamente protegido e isso aterrorizava mais do que qualquer ameaça direta. Pouco a pouco, comecei a ver padrões. Ele, o capitão, aparecia frequentemente na cozinha.
Ele nunca falou diretamente na frente dos outros, mas seus olhos me seguiram. E quando ninguém estava olhando, ele deixou coisas para mim. Um pedaço de pão extra, uma maçã, uma vez um pequeno pedaço de chocolate embrulhado em papel. Não sabia o que isso significava, mas sabia que era perigoso. As semanas passaram numa rotina estranha. Levantei-me antes da obe.
Preparei refeições para os oficiais. Estava a limpar e a arrumar. Evitei os olhares dos outros soldados. Eu evitei perguntas de outros prisioneiros que se perguntavam o que eu tinha sido escolhido. Vivi numa bolha frágil, consciente de que a qualquer momento poderia rebentar. E então, uma noite de setembro, enquanto eu estava limpando a cozinha depois do jantar, ele entrou.
A porta se fechou atrás dele com um barulho surdo que ressoou em minha barriga. Eu congelei, o pano ainda na mão. Ele se aproximou lentamente, sem dizer uma palavra. Recuei instintivamente até que minhas costas toquem a parede. Ele parou a poucos passos de mim. Então ele falou em francês com um sotaque, é claro, mas na minha língua você não precisa ter medo de mim.
Não respondi porque esse medo não era algo que pudesse simplesmente ser desligado do comando. Não num lugar como este. Ele continuou. Sei que não acredita em mim. Sei o que pensa de mim, de todos nós, mas não sou, não quero. Ele foi interrompido, respirou fundo, depois disse algo que eu nunca teria imaginado ouvir da boca de um oficial alemão.
Não queria deixar de participar desta guerra. Eu não queria deste campo e não quero que sofresses. Se ouvirem agora esta história, talvez se perguntem como foi possível, como um prisioneiro francês e um oficial alemão se aproximaram do meio do inferno. Mas a guerra não segue a lógica que imaginamos. Ela não respeita os limites morais.
Cria situações que nunca deveriam existir. E para dentro dessas situações, os seres humanos tomam decisões que mudam tudo. Se esta história te toca até agora, deixe um like neste vídeo e nos comentários, diga-nos de onde você é olhe porque essas memórias devem ser ouvidas e lembradas. As semanas continuaram a passar. Ele e eu começamos a conversar.
Nem sempre, nem por muito tempo, sempre em momentos roubados, quando ninguém mais estava lá. Ele me fez perguntas sobre minha vida antes da guerra, sobre meus sonhos, sobre o que eu gostava de fazer e eu contra todos os meus instintos, respondi. Soube que o seu nome era Klaus, que tinha anos de idade, que tinha sido professor de literatura antes da guerra, que tinha perdido a mulher durante um bombardeamento aliado 2 anos antes, que odiava o que fazia aqui, mas não tinha escolha, ou pelo menos foi o que disse.
Não sabia se devia acreditar nele, mas estas palavras carregavam um peso que reconheci o peso de alguém que também era prisioneiro. Uma noite de outubro, enquanto o outono começava a morder o ar, ele trouxe algo, um pequeno pacote embrulhado em pano. Quando o abri, encontrei um livro.Estantes
