Telefone Do Martin vibrar constantemente. Os mesmos nomes apareciam na tela de vez em quando: Sophia, Sr. Andreescu, pai de Sophia, escritório de Westborn. 32 chamadas não atendidas. Fiquei em silêncio, olhando para a minha xícara de café, enquanto Martin vagava nervosamente pela sala, penteando o cabelo com a palma da mão.
– O que se passa? perguntei calmamente.
Martin respirou fundo e abriu o laptop.
Quando disse que íamos para casa ontem à noite, não quis dizer fugir. Quero dizer, agora assumimos a responsabilidade. Nos nossos termos.
Olhei para o ecrã. Correio pronto. Dirigido ao Comité de ética empresarial, ao Ministério do turismo e a várias redações. Em aplicações: faturas falsas, extratos bancários suspeitos, documentos de empresas de pólo. E as gravações. A voz do Sr. Andreescu era clara.:
“A lei não me interessa, desde que tenhamos lucro. Tudo passa por empresas de fachada.”
Olhei para Martin com desconfiança.
– Onde arranjaste isto tudo?
Trabalhei na Auditoria Interna de Westbourne durante três anos. Eu vi a lama deles. Também sabia o que eles pensavam de mim e de ti. Este casamento foi a última fronteira. Eles sempre me trataram como” esse cara de uma família trabalhadora” ” mas quando eles te atacaram … eles atravessaram a fronteira.
Em poucas horas, a Internet já estava zumbindo. “É a Westbourne Hospitality!”, gritavam as manchetes. Suspeitas de lavagem de dinheiro, evasão fiscal, falsificação de documentos. Dentro de dois dias, suas contas foram bloqueadas e os funcionários do Ministério Público entraram em seus escritórios com mandados de busca.
O nosso humilde apartamento estava calmo como antes de uma tempestade. O telefone de Martin tocou novamente-desta vez foi Sophia.
– Martin … Não sabia. Jurar. Esta inscrição … Este é o meu pai e o meu tio Radu. Só queria um bom dia, a sério.…
– Sofia-sua voz estava calma, mas fria – você viu essa inscrição. E tu riste-te. Podias ter dito alguma coisa. Mas escolheste o silêncio.
Ele desligou.
Passaram semanas. A empresa de Andreescu estava em ruínas. Parceiros recuaram, imóveis em Berlim e Milão caíram sob a execução de oficiais de Justiça. O nome Andreescu, uma vez sinônimo de elite e prestígio, agora estava associado apenas à corrupção e à arrogância.
A nossa vida voltou ao normal. Até que um dia, o Correio Registrado chegou pelo correio-uma oferta de trabalho oficial para Martin de uma cadeia de hotéis Suíça com sede em Zurique. Acompanhado de uma nota manuscrita do próprio diretor-geral:
“Pessoas como você são raras. Precisamos de líderes honestos que se atrevam a dizer a verdade.”
– Aceitas? – perguntei.
– Só se vieres comigo, pai.
Olhei para ele. Eu não era um homem de malas e arranha-céus. Eu era um homem de chaves francesas e de manhã cedo.
Mas em seus olhos eu vi novamente o mesmo brilho que eu vi naquela noite. Não foi por causa da promoção. Era uma questão de dignidade.
Sorri.
– Está tudo bem, filho. Mas se alguém no hotel perguntar quem eu sou, não diga apenas “meu pai”.
Martin sorriu muito.:
— Não. Eu digo: “Este é o homem que me criou. O meu pai. E o meu herói.”
