Ea stătea tăcută, cu privirea în pământ.
Purta o rochie cusută din vechea rochie de vară a mamei — îngrijită, dar clar nu nouă.
Cu pantofi uzați, cu o poșetă veche cumpărată la reducere.
Burtica abia se contura, dar Ania încă o ținea instinctiv trasă, de parcă putea ascunde adevărul de ochii altora.
Dar ce rost avea?
Rudele soțului deja știau: va fi un copil în familie. Doar că nu toți erau bucuroși.
— Cerșetoareo! — a sunat o voce ascuțită, ca o lovitură de bici.
Oaspeții, care tocmai mestecau veseli salata „Olivier”, s-au oprit și s-au întors.
Un murmur a străbătut sala. Soacra s-a ridicat.
O femeie uscățivă, dreaptă, cu coafură impecabilă și privire aspră, de parcă ieșise dintr-o revistă.
— Ai venit! — a continuat ea, ridicând vocea.
— Cu ce te-ai prezentat aici?
Cine ești tu, de fapt?
Nici măcar un inel decent nu-ți poți permite! Uitați-vă pe cine a luat fiul meu de nevastă!
Rușine! O povară! Ești o simplă cerșetoare! Și pe deasupra, însărcinată!
Și înainte ca cineva să reacționeze, mâna ei cu manichiură impecabilă a coborât cu putere peste fața Aniei.
Ea s-a clătinat, dar a rămas în picioare.
În sală s-a lăsat o liniște de mormânt, până când cineva a șoptit precaut:
— Mai încet! E însărcinată…
Ania nu a căzut. Nu a țipat. Nu a plâns.
A deschis tăcut poșeta veche, a scos o scrisoare mototolită și i-a întins-o soacrei.
— Este pentru dumneavoastră, Tamara Pavlovna.
Aceasta a luat neîncrezătoare plicul.
L-a desfăcut. L-a citit dintr-o privire — și s-a albit la față.
Buzele i-au început să tremure, mâinile la fel.
— Ce e asta…?
Ania se uita direct la ea, fără să-și întoarcă privirea.
În plic era un testament. Casa în care locuia soacra aparținuse odinioară bunicii Aniei.
Cu câteva luni înainte de moarte, femeia i-o dăruise nepoatei — dar nimeni nu știa.
Nici măcar soțul. Dar acum venise momentul.
— Nu mi-am dorit asta, — a spus Ania încet.
— Dar ați mers prea departe.
Soacra s-a așezat încet înapoi pe scaun. În sală domnea o liniște totală.
Chiar și muzicantul, care cânta în fundal, încremeni, neîndrăznind să continue.
Ania s-a întors și s-a îndreptat spre ieșire. Oamenii se dădeau instinctiv la o parte.
Unii își întorceau privirea, alții o priveau cu un respect inexplicabil.
În urma ei a alergat Igor:
— Ania, așteaptă!
Iartă-mă… Nu știam că mama va merge atât de departe…
Ea s-a oprit.
— Ai tăcut mereu când mă umilea.
Am răbdat. Dar acum, cred că e destul. Soțul și-a plecat capul.
— Pot…
Să merg cu tine?
Ania a oftat adânc, atingându-și ușor burtica. Acolo bătea inima copilului lor — mică, dar deja puternică.
— Dacă mergi pentru el, atunci da.
Au plecat. Iar în sală a rămas o femeie frântă, cu o hârtie în mână care schimbase totul.
Afară, aerul era rece, dar viu, de parcă spăla toată durerea din ultimii ani.
Palma încă îi tremura — de la lovitură, de la cuvinte, de la tensiune.
Alături mergea Igor — pierdut, ca un băiețel prins cu minciuna.
— Iartă-mă, — a șoptit el din nou, de parcă acel singur cuvânt putea repara totul.
Ania tăcea. Au ajuns la stația unde era o bancă cunoscută.
Ea s-a așezat cu grijă, ținându-și burtica cu o mână.
Copilul dinăuntru, parcă simțind tensiunea, s-a liniștit.
— Nu știam că bunica a trecut casa pe numele tău.
De ce nu ai spus nimic? — a întrebat Igor cu grijă.
— Pentru că nu voiam să distrug familia noastră.
Speram că dragostea e mai puternică decât frica.
Că vei fi alături. Că vei proteja. Că ești un soț. El și-a plecat capul.
— Mi-a fost frică de ea.
Nu-ți poți imagina cât de tare apasă… Toată copilăria…
— Și eu?
Și mie mi-a fost frică. Dar în fiecare zi veneam la voi cu zâmbetul pe buze, făceam borș, făceam curat, ascultam cum spui: „Nu ești cum trebuie.”
Și toate astea pentru tine. Pentru noi.
Igor s-a așezat alături, a întins mâna, dar Ania s-a tras înapoi.
— Nu sunt sigură, Igor.
Nu sunt sigură că vreau să fii lângă mine în sala de nașteri sau la primii pași ai copilului.
Visam la o familie, nu la un război între noră și soacră.
El a tăcut. Ania s-a întors singură acasă.
În apartamentul pe care îl închiria înainte de căsătorie. Pereți scorojiți, o bucătărie mică — dar liniște.
Și nimeni nu-i mai spunea: „Aici nu ești nimeni.”
Telefonul suna. Ea nu răspundea.
Abia noaptea a venit un mesaj:
„Dacă îmi permiți, voi începe să caut apartamentul nostru mâine. Unul unde nimeni nu te va atinge. Și dacă trebuie — plec de la mama. Doar spune…”
Ania nu a răspuns. Plângea.
Fără suspine, fără hohote — doar lacrimi tăcute de eliberare îi curgeau pe obraji.
Au trecut trei săptămâni. Ania nu i-a mai dat telefon soacrei.
Igor chiar a început o viață nouă: a închiriat un apartament cochet la marginea orașului, aducea mâncare, ajuta prin casă, făcea reparații cu mâinile lui.
Încerca să recâștige încrederea. Dar Ania încă se îndoia. Într-o seară, a ieșit la plimbare prin curte.
Lângă intrare, pe o bancă, stătea o vecină bătrână — cea care saluta mereu prima.
— Sunteți din apartamentul 14? — a întrebat femeia.
— Da.
— Sunteți însărcinată?
Felicitări. Și mie mi s-a născut de curând o nepoțică.
Fiul nu mai este de ani buni, iar nora… nici ea nu e un înger. Dar nu am întors spatele.
Acum privesc în urmă și-i mulțumesc lui Dumnezeu că am ajutat atunci.
Ania privea în ochii ei blânzi. Și pentru prima dată după mult timp a văzut acolo o rază de speranță.
După câteva zile, Igor a venit din nou. În mâini avea un ursuleț de pluș și o ecografie.
— Este băiat.
Ai spus că simți — și ai avut dreptate.
